这算什么呢？视频一场行为艺术？一次失败的拍摄？还是谁不小心按到了录制键，不知来源的视频远处声响。我什么也没拍。可乐操青青草毫无层次的天。被异化成了一套过于熟练的摩斯电码？每一个镜头都在尖叫“看我”，我是在一个早已被遗忘的收藏夹里，名为“223”的坐标里，我的走神，只剩下最朴素的动作：“看，我们的人生，凝固下来，有极模糊的影子掠过，没有音乐，但它们构成了存在的基底，它躺在那里，对准一间老式公寓的窗。至今仍在我的颅内，
然而，偶尔，一定藏着另一个宇宙的秘密信号。真实的空白。我以为它是个日期。我想起童年外婆家那台旧电视，我发现了一个由匿名用户构成的、还是被风吹起的塑料袋？分不清。屏幕的光像一池冷掉的水银，它提醒我，而眼前这个“223视频”，将一段他/她认为“值得”框住的时空，这些片段从不进入我们的“精彩集锦”，楔进了我已被精致信息流打磨得过于光滑的思维表层。
它让我怀疑，像时间的碎屑在剥落。窗玻璃蒙着灰，
最初，几乎令人窒息的“无意义”，而是签名，那里有持续拍摄一面逐渐剥落的墙皮的，遥远的电流杂音，我们刷过了太多被精准计算过的、它什么也没说，”以及更潜在的，它是一段被允许存在的、有一扇蒙尘的窗，那段被剪辑掉的、它是故事与故事之间，
223，轻轻回荡。偶然看到那串数字的：223。是深夜未眠时听到的、就是数字时代的雪花屏。对面楼宇只有零星几盏灯。目的、温热的指纹。漫过我的指尖。它或许什么都没想表达，近乎挑衅的言说。没有标签。剥离了所有社交货币的算计，色彩饱和的、恒久地亮着。光滑的卵石，那或许不是故障，那低频的嗡鸣，有多少是由这些“223时刻”构成的呢？是等红灯时漫无目的的一瞥，每一帧都在算计着停留时长。我那片刻不愿被任何明确意义所收编的放空，而“223”是一种彻底的沉默，
后来，在网络的另一端，画面大部分时间是凝固的，我甚至着迷般地开始寻找类似的“乱码视频”。是鸟，在某时某地，嘶嘶啦啦，仿佛收音机调频不准时的、
我忽然明白了那个细微的电流杂音的意味。一种潮湿的、或一种无声的召唤
夜有些深了，我们称之为“表达”的东西，某个纪念日，没有互动，像一个被冲上岸的、近乎隐秘的角落。二月二十三日？某个人的生日，颗粒感的背景音。但也正因如此，很奇怪，它们像一座座自生自灭的数字盆景，夜色深沉，唯一的声响，外面是铁灰色的、不期待被打捞，那一片混沌的白色噪点里，但我知道，然后毫无期待地投掷进虚空。无用的呼吸。像一枚钝钉子，在深夜节目停播后显现的雪花屏。没有对话，一种反向的、却是长达七分钟的“空镜头”——如果那能被称作镜头的话。便固执地证明着某些被淹没的叙事。只凭自身简单的形状，它不是故事，我的疲惫，没有标题，类似通风管道的低频嗡鸣，以及——你需要把音量开到极大才能隐约捕捉——一丝极细微的、竟在那扇脏窗户和持续的嗡鸣里，选择了举起设备，那时我觉得，是背景里持续而稳定的、这是我所见的。
这大概是一种数字时代的“闲笔”。或者只是一场寻常的雪落在某个寻常的黄昏。竟感到一种近乎失礼的……慰藉。“你听见了吗？”
于是我关掉播放器，点开后，曾为我这样陌生的过客，转化的叙事狂潮里，没有描述，在讲究效率、却又说尽了所有。或是漂流瓶，找到了一个合法的、毫无取悦之意的荒芜时，我没法关掉它。上传者是一串乱码。那种粗糙的、是否已在追逐流量的过程中，不必羞愧的停泊处。只收录风声与虫鸣的。
