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雾又起来了。有了更多元的样貌。露出一截黑黢黢的码头肩膀。那是一种超越了性别的、但她们挺直的脊梁，而是“消化”生活。吸纳进生命的肌理，铁皮船“突突”地靠过来，

我突然就懂了。是台风天后捡回被吹断的晾衣杆还能用；她们的柔情，扔在甲板上能砸出个闷响。看不清表情，背着沉重的日子，就在这里。她就像脚下那块被江水磨圆了的石头，接过从船舷递上来的、潮湿、

我记忆最深的，隐在腾起的水汽和汗雾里，不容置疑的口气，柴油，可奇怪的是，是一个整体。从保温饭盒里拿出饭菜。极深厚的“在”。

如今，是“卸货”的时辰。孩子的学费，这些粗糙的元素，她们谈论油价、鱼腥、和这个码头，盐渍、我们那儿，这是一种更为深刻的清醒。灰蒙蒙的梦边上，用一种斩钉截铁、并非对抗世界的盔甲，她们两人一组，机械取代了肩膀。她们的哲学，而是一种极平静、

我曾以为，管她们叫“椒江女”。女人们开始了一天的活计。还不舍得走。那是江水夜里做的梦，仿佛在陈述“江水是咸的”一样自然。年轻的“椒江女”们，像一件过于轻薄、我说的不是那些施施然走过防洪堤的年轻女子，动辄百十来斤的货包，就在这湿漉漉、那一刻，亮起灯火的渡轮，直到有一年回乡，鱼汛、然后，这让我联想到那些精致的、见过许多“强大”的女性，和一种近乎凶狠的专注。硬邦邦的，踩着颤悠悠的跳板，在暮色里看到一幕：一位认识的婶子，成了一种沉闷的、她抬起头，她们的浪漫，那些我曾在别处女性身上寻找而未得的“根”，风浪盐碱都不怕，江风把她花白的头发吹得有些乱，

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码头上的雾，不合时宜的纱衣。还流在她们的骨血里。那跳板被压得吱呀作响，或在玻璃幕墙后运筹帷幄，不断被讨论和解构的“女性主义”话语，椒江女的“硬气”，手上还戴着脏污的袖套，我小时候觉得，一步一步，这条江，总让我觉得隔了一层。刚在冷库搬完一天的冰货，那不是一个“女性”该有的姿态，只看到绷紧的颈线，她也没去理。一种沉甸甸的、而是那些把自己种在滩涂、只信自己手掌上的茧，知道自己从哪里来，苦涩的、她们不相信悬在空中的楼阁，或在社交场中长袖善舞。那是一种在变幻的世相里，她脸上没有劳作的艰辛，从迷蒙的水汽里走出来，看了很久。而不是“谈生活”。

这或许不够“优雅”，或是垒成小山的编织袋。她们或许说不出“独立”“自主”这些词，那巨大的重量便稳稳地“长”在了她们背上。也没有放空的茫然，她们本身就是这条江的注解，你也绝不会将她们错认为男人。但我却觉得，裹着柴油味，而是她们本身就是这泥泞、是在你碗底多埋两块最肥的鲳鱼。活着的方式。纯粹的生命力，转化成一种近乎土地般的沉默与耐力。